L'amour est tombé en désuétude... Les couleurs ont sombré et nos souvenirs pendent, choses tristes, comme des ruines sur nos cœurs perdus... Se rappelle-t-on seulement ce que cela fait d'aimer ? Des hécatombes ourlent désormais nos yeux qui n'ont bien que la nuit pour briller. Comment le jour s'en est-il allé ?
Les couleurs ont sombré
et nos souvenirs pendent, choses tristes,
comme des ruines sur nos cœurs perdus...
Se rappelle-t-on seulement ce que cela fait d'aimer ?
Des hécatombes ourlent désormais nos yeux
qui n'ont bien que la nuit pour briller.
Comment le jour s'en est-il allé ?